Capítulo décimoprimero

No puedo pensar en ello.

No quiero pensar en ello.

Los ojos de Carlos. La decepción en sus ojos.

Cierro los ojos con fuerza, una lágrima rueda por mi mejilla.

Flashback

-Gathyy, cariñooo - me saludó Carlos con una sonrisa, y se acercó para besarme.

Lo aparté suavemente, y me miró desconcertado.

-¿Qué pasa, Gath? - preguntó, preocupado.

-Esto... - los ojos se me empezaron a llenar de lágrimas que amenazaban con salir - tenemos que terminar, Carlos.

-¿Qué? No, ¿qué dices? ¡No! - su mirada se había desencajado.

-No puedo, Carlos, no puedo - las lágrimas iban rodando por mis pálidas mejillas -. No puedo seguir.

-Ágatha, ¿por qué? - suplicó - Te quiero, Ágatha.

-¡No! - sollocé - No lo hagas más difícil - ahora era yo la que suplicaba -, no lo hagas más doloroso. Vete, Carlos, por favor.

-No te entiendo, Ágatha - me dijo, dolido -. Creí que me querías...

Sus ojos eran un espejo de su dolor, confusión y resentimiento.

-¡No lo entiendes! Vete, vete, vete... - hundí la cabeza entre las manos.

Oí sus pasos alejándose, pero no le vi marcharse.

Fin del flashback

Me odio a mí misma por hacerle daño.

Me odio a mí misma por arriesgar mi amistad.

Me odio a mí misma por terminar con el chico que más me ha querido y seguramente me querrá en toda mi vida.

Me odio a mí misma por tantas cosas que ya he perdido la cuenta.

No quiero cortar los pétalos de mi margarita.

No quiero jugar al típico "me quiere, no me quiere" con Mark.

Quiero olvidarle.

Quiero olvidarles a todos.

Quiero terminar con el dolor, quiero ser una persona diferente, tener a mi padre, poder abrazarle y acompañar su grave voz con la mía mientras él toca la guitarra, quiero que mi madre deje de ser una simple figura más en mi mierda vida.

Me meto en el baño, a darme una ducha.

Entonces la veo allí.

Los recambios de la cuchilla de la maquinilla de afeitar que mi padre no pudo usar.

Agarro una cuchilla y me la quedo mirando.

Me miro el brazo.

Es ahora o nunca, Gath, pienso.

Trago saliva con fuerza y empiezo a llorar de nuevo, en silencio.

Y con la cuchilla, rasgo la fina piel de mi muñeca izquierda.

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Siento la tardanza.

¿Qué les ha parecido?

Sé que es fuerte, pero le da un toque a la historia.

Ya me dirán!

Atte,

Lune*